Por alguna razón insulte a unos negros cabeza. Por alguna razon los llame a la casa dejando expuesta mi direccion.
Vienen furiosos. Yo practico ante un espejo golpes de jiu jitsu y tenso mis musculos que crecen.
Mi autoestima no es suficiente. Sigo teniendo un poco de miedo.
Los niños de abajo, en pandilla, no se callan.
Veo por la ventana.
Desde la otra calle se acerca un renault 12 demoniaco con uno de ellos afuera. Me escondo.
Tiran un paquete. No, no es nada hiriente. Solo una mata de papeles. El auto se va.
Viendo los dibujos me espanto un poco. Son solo dibujos, pero es un delicado trabajo de odio con diablitos mal dibujados, pedazos de papel con maldiciones muy densas que vienen otro lado. Otros papeles tienen los datos de amigos que ya no veo y mis familiares. Me asusta un poco, lo que me hace despertar.
Los niños de abajo no se callan.
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martes, 17 de febrero de 2009
lunes, 16 de febrero de 2009
Trastorno de calculo... Another Place in The Sun 13/02/09
Trastorno de calculo... Another Place in The Sun
13/02/09
Sucede que en un arranque de velocidad salta la cadena de la bici. Se sabía, iba a estallar en medio de un barrio muy oscuro.
Un compañero iba a pasar. Empece a caminar igual. Me empujo un trecho con su moto, era un suicidio, iba a las chapas locas y oxidadas.
En la rotonda, al pasar la via, viene un Renault 12 y me dice que ponga la bici en el baul que me lleva. Me faltaban unas 10 cuadras.
Un rato encerrado, cadena en mano, manos engrasadas, mate en mano, libro cerrado bendiciendo el aire.
Que aire viciado. Abro la ventana.
Una neblina espesa a bencina o nafta, de un auto que estuvo acelerando por horas. Respiro, es rica, pero me arden los pulmones. Cuando llegara el puto hidrogeno, malditos manejos capitalistas.
El pantano tubo su dosis de nafta, ahora el aire esta impuro y se disuelven las particulas, esos tonos metalicos del petroleo.
En la ciudad esa irritacion es constante,
no da ni ganas de fumar.
Fumar es para el bosque y en pipa.
La quimica genocida de cada dia. Cuando empezo a galopar como un caballo, despues de extirparle todo a la alquimia y darle un buen engranaje de transmision.
El oro falso abunda, la industria no acepta lo biodegradable hasta que la correcta campaña de marketing are el terreno baldio de la mente que compra esteticas ya muertas.
Las especies rusticas de paja y palo comienzan a cantar sobre los cables, y el tren Roca a toda velocidad va a Ezeiza y a Capital, trayendo obreros, estudiantes, gente que en un dia de franco o que no hace nada, solo viaja.
Se abren millones de puertas para que salgan los personajes del día. Estamos muy juntos. Hacinados. Construyendo. Consumiendo.
Y tirando residuos de todos colores que el ojo de cromo puede ver.
Detras de todo la densidad de segmentos que sueldan con coagulos de sodio y potasio las dendritas y las cadenas que dan forma, la comunidad de celulas da forma al hormiguero pero tambien construye con ladrillos de codigo habitaciones dentro de una mente. Cajas, dentro de otras.
Me pregunto que mierda estan construyendo. Quiero territorio plano. Desierto. Quiero ver el horizonte.
Es sano.....
Un arroyo limpio y nogales , y cedros.
Aire verde que no puedo sentir aunque exista.
Pero que en su frescura repare los malos movimientos que se le proponen al cuerpo y su acumulacion de heridas.
Ni valvulas de carne, ni robots son metaforas de la maquina adyacente.
Un mundo fantasmal, puro y etereo de cristales y aires blancos con pintas brillantes. Tampoco.
Demasiada mecanica hay en mi mente.
Un desplazamiento rapidismo. Por los distintos lugares de las mismas habitaciones que fueron construidas para hoy
y levantadas con la misma tecnica para hoy
y cuando te despertas con toda la furia y recordas lo que tenes que hacer volves, en un retorno, retorno. Escuchandote, queriendo decirte algo pero estas muy adentro. Y el humo, y las voces, las maquinas, la lluvia, el grito de las guitarras del desierto que distraen tu mente del dolor.
Que feo no ser un fisico cuantico. Ser solo un minero de Uranio. Y morir por la radioactividad del material insalubre
que escarbas
con uñas una aspera pared y los restos se incrustan en la carne despedazando
los dedos.
Descansando se recuperan.
No quiero abusar de la neurosis, no es una tabla de surf en un mar de sangre.
Para estar vivo estos segundos de
burda expresion miles de vacuolas
y diferencias de presion
gravitatorias y las interpretaciones
de don Cerebro que le falta evolucionar
un toque.
Aun sabiendo que los contornos no son, y que todo se puede diluir. Los golpes cambian en masa. En masas fluyendo en una lampara de lava.
Como quieras vos usar la velocidad, para ser un duro humano laboral y estudioso
o una ameba drogadicta
un simple obrero
un artesano del carbono
un guerrero
un fascista ambicioso contaminante
La dureza y la velocidad...
Ya pasaron los 90.
La dureza es inteligente.
Hay demasiada carne humana. Religiones, ciencia ficcion, no se si habra amor u otras cosas asi.
Algo espiritual, que sabemos que no existe el alma y nada de eso.
Pero siempre una duda a los costados
del craneo
sea por la suerte...por la multiplicidad de actos...
duda voladora....
de tanta dureza mental
juega con la mente en blanco
ciegas confianzas en personajes anteriores
y ahora
aca
por ellos
Tanto alguna chispa me dejo aca tirado
pero ya salto la cadena
Alguien me empuja? , pone la bici en el baul, o tendre que ir pateando.
No se...Pero estoy cerca aunque este oscuro.
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13/02/09
Sucede que en un arranque de velocidad salta la cadena de la bici. Se sabía, iba a estallar en medio de un barrio muy oscuro.
Un compañero iba a pasar. Empece a caminar igual. Me empujo un trecho con su moto, era un suicidio, iba a las chapas locas y oxidadas.
En la rotonda, al pasar la via, viene un Renault 12 y me dice que ponga la bici en el baul que me lleva. Me faltaban unas 10 cuadras.
Un rato encerrado, cadena en mano, manos engrasadas, mate en mano, libro cerrado bendiciendo el aire.
Que aire viciado. Abro la ventana.
Una neblina espesa a bencina o nafta, de un auto que estuvo acelerando por horas. Respiro, es rica, pero me arden los pulmones. Cuando llegara el puto hidrogeno, malditos manejos capitalistas.
El pantano tubo su dosis de nafta, ahora el aire esta impuro y se disuelven las particulas, esos tonos metalicos del petroleo.
En la ciudad esa irritacion es constante,
no da ni ganas de fumar.
Fumar es para el bosque y en pipa.
La quimica genocida de cada dia. Cuando empezo a galopar como un caballo, despues de extirparle todo a la alquimia y darle un buen engranaje de transmision.
El oro falso abunda, la industria no acepta lo biodegradable hasta que la correcta campaña de marketing are el terreno baldio de la mente que compra esteticas ya muertas.
Las especies rusticas de paja y palo comienzan a cantar sobre los cables, y el tren Roca a toda velocidad va a Ezeiza y a Capital, trayendo obreros, estudiantes, gente que en un dia de franco o que no hace nada, solo viaja.
Se abren millones de puertas para que salgan los personajes del día. Estamos muy juntos. Hacinados. Construyendo. Consumiendo.
Y tirando residuos de todos colores que el ojo de cromo puede ver.
Detras de todo la densidad de segmentos que sueldan con coagulos de sodio y potasio las dendritas y las cadenas que dan forma, la comunidad de celulas da forma al hormiguero pero tambien construye con ladrillos de codigo habitaciones dentro de una mente. Cajas, dentro de otras.
Me pregunto que mierda estan construyendo. Quiero territorio plano. Desierto. Quiero ver el horizonte.
Es sano.....
Un arroyo limpio y nogales , y cedros.
Aire verde que no puedo sentir aunque exista.
Pero que en su frescura repare los malos movimientos que se le proponen al cuerpo y su acumulacion de heridas.
Ni valvulas de carne, ni robots son metaforas de la maquina adyacente.
Un mundo fantasmal, puro y etereo de cristales y aires blancos con pintas brillantes. Tampoco.
Demasiada mecanica hay en mi mente.
Un desplazamiento rapidismo. Por los distintos lugares de las mismas habitaciones que fueron construidas para hoy
y levantadas con la misma tecnica para hoy
y cuando te despertas con toda la furia y recordas lo que tenes que hacer volves, en un retorno, retorno. Escuchandote, queriendo decirte algo pero estas muy adentro. Y el humo, y las voces, las maquinas, la lluvia, el grito de las guitarras del desierto que distraen tu mente del dolor.
Que feo no ser un fisico cuantico. Ser solo un minero de Uranio. Y morir por la radioactividad del material insalubre
que escarbas
con uñas una aspera pared y los restos se incrustan en la carne despedazando
los dedos.
Descansando se recuperan.
No quiero abusar de la neurosis, no es una tabla de surf en un mar de sangre.
Para estar vivo estos segundos de
burda expresion miles de vacuolas
y diferencias de presion
gravitatorias y las interpretaciones
de don Cerebro que le falta evolucionar
un toque.
Aun sabiendo que los contornos no son, y que todo se puede diluir. Los golpes cambian en masa. En masas fluyendo en una lampara de lava.
Como quieras vos usar la velocidad, para ser un duro humano laboral y estudioso
o una ameba drogadicta
un simple obrero
un artesano del carbono
un guerrero
un fascista ambicioso contaminante
La dureza y la velocidad...
Ya pasaron los 90.
La dureza es inteligente.
Hay demasiada carne humana. Religiones, ciencia ficcion, no se si habra amor u otras cosas asi.
Algo espiritual, que sabemos que no existe el alma y nada de eso.
Pero siempre una duda a los costados
del craneo
sea por la suerte...por la multiplicidad de actos...
duda voladora....
de tanta dureza mental
juega con la mente en blanco
ciegas confianzas en personajes anteriores
y ahora
aca
por ellos
Tanto alguna chispa me dejo aca tirado
pero ya salto la cadena
Alguien me empuja? , pone la bici en el baul, o tendre que ir pateando.
No se...Pero estoy cerca aunque este oscuro.
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sábado, 7 de febrero de 2009
AUTO AFFECTION SOLEIL
Qu’est-ce que ce serait le troisième genre ? Là, Lawrence abonde. En termes abstraits, ce serait une union mystique. Toutes sortes de religions ont développé des mystiques du soleil. C’est un pas de plus. Van Gogh a l’impression qu’il y a un au-delà qu’il n’arrive pas à rendre. Qu’est-ce que c’est que cet « encore plus » qu’il n’arrivera pas à rendre en tant que peintre ? Est-ce que c’est ça les métaphores du soleil chez les mystiques ? Mais ce ne sont plus des métaphores si on le comprend comme ça. Ils peuvent dire à la lettre que Dieu est soleil. Ils peuvent dire à la lettre que « je suis Dieu ». Pourquoi ? Pas du tout qu’il y ait identification. C’est qu’au niveau du troisième genre on arrive à ce mode de distinction intrinsèque. C’est là qu’il y a quelque chose d’irréductiblement mystique dans le troisième genre de connaissance de Spinoza : à la fois les essences sont distinctes, seulement elles se distinguent à l’intérieur les unes des autres. Si bien que les rayons par lesquels le soleil m’affecte, ce sont des rayons par lesquels je m’affecte moi-même, et les rayons par lesquels je m’affecte moi même, ce sont les rayons du soleil qui m’affectent. C’est l’auto-affection solaire. En mots, ça a l’air grotesque, mais comprenez qu’au niveau des modes de vie c’est bien différent. Lawrence développe ces textes sur cette espèce d’identité qui maintient la distinction interne entre son essence singulière à lui, l’essence singulière du soleil, et l’essence du monde.
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