Camino las calles y el polvo
El sol cae lentamente y suave
no hay viento, las ruedas levantan
mas y mas tierra
Veo un hermoso paisaje
lo miro con fuerza
buscando felicidad
quiero que entre en mi cabeza
pero no pasa
Sigo caminando y dudo si tomar una piedra
ludita contra vidrios polvoriento
nada de eso pasa
El peso de la bolsa llena de comida
me recuerda a mi madre que decía:
“Hay nenes que no tienen para comer”
Y pienso, pero tendrán libertad de la no-represión
del descuido constante y muerte al instante
El argentino europeo, el pueblo mestizo
viene del dolor, de las cicatrices
nunca vivió una guerra
pero no sabe dar, no puede dar, el aristócrata sabe de su
pasado
mísero (incluso lo saben los reyes),
la mente de obrero, una alacena llena
no sabe dar…
Pero sabe ir con las corrientes, si el otro da, yo doy
experto en oposiciones e imitaciones
Por eso tiene que haber un manto de justicia
una conducta recordada del dar
El caos y el argentino (y sus cicatrices) sino se revierten
crearan vastos bolsones entrópicos
